jueves, 3 de julio de 2014

Hace tiempo y frío

Sola Marie sola. Acurrucada en un rincón de su cama, tapada, envuelta como un arroyadito que se mete al horno, y tarda en cocinar. Se quema, nadie viene a buscarlo, se quema en el honro, y sigue tapada, envuelta en sábanas confusas, medio frías, tibias. Llueve un poco. El frío le cuela los pies. Siguen sin venir, el horno saca delicadas estelas de humo. Se quema. Nadie abre la tapa. Quien va a querer cargarse ese paquete. Marie suspira. La cama sigue puente y ella en un rinconcito, hecha bollito y arroyado quemandose en el horno.

Se quema. Y sabe tan rinco, tan dulce y salado. Tan melancolía.

Se quema en un supuesta soledad, y desde la fantasía todos ansían probarla, la muerden cerrando los párpados lentamente emitiendo un gemido de placer, saboreando sus detalles, se pasan la lengua por los labios. Sigue haciendo frio afuera. Y sin embargo, mesa pasa dos pero nadie abre el horno. Se quema...se...

Tan rico que sabia, tan.


By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)