jueves, 30 de enero de 2014

P.R

En realidad fue hace mucho, y aburre pensar en tonteras a estas horas de la tarde con calor y olor a cigarrillo en el ambiente (le dije a papa que fume en el jardín, pero ya sabe uno como es un padre cuando fuma un poco).
Ahora me olvidé...porque no tenia que pensar en el aroma sino en el recuerdo, aunque generalmente uno quiere olvidarse de ciertos recuerdos que vuelven como presentes ya lejanos y se mezcla inexorablemente en tramas y desenlaces que vaya a saber a donde lo lleva a uno.
O pensar simplemente: "fue hace mucho y aburre pensar en tonteras a estas horas de la tarde."

By: Nuné
(pensamientos rápidos) 

miércoles, 29 de enero de 2014

Diario de la lejana (47)

Generalmente se desviste de noche. A la Maga no le importa, siempre tiene la cortina cremita tapando cada rincón de la ventana. Suele vestir seda, solo necesita bajar los breteles del vestido para que éste, en una ceremoniosa y rutinaria escena se deslice por su cuerpo blanquísimo, descubriendo pequeñas imperfecciones en su piel pero mínimos e inútiles al contacto, en realidad.
Vaga por su habitación de un lugar a otro, se pone perfume detrás de sus orejas, primero se acerca el frasco a la nariz y aspira cerrando los ojos. Rosas. Y luego con el dedo índice, mojando la punta de éste acaricia apenas detrás de cada oreja. Luego cierra el frasco con la misma ceremonia que se desviste. Ella es así.
La hora de la Maga siempre es de noche, se alimenta de estrellas y lunas que cambian de forma conforme pasan los días. Siempre la descubre recostada en la cama mirando el techo con su cabeza un poco inclinada hacia la ventana y los ojos fijos en el cielo.
La Maga habla en voz alta, sola. Habla con su Lejana. Claro, porque no les he contado, la Maga es el alma de la Lejana, ella le a puesto nombre a su luz interior. Sin embargo, vive historias tan fascinantes como la otra en el puente, a veces vestida de rojo sino de…
La Maga derrama una lágrima sobre la almohada, se sumerge en mundos paralelos. Pide a gritos que la Lejana camine, lo necesita, de un extremo a otro para poder mirar todo el panorama de su alma. La Maga sabe bien, por eso siempre le ruega…la Lejana sabe curar los males del corazón.
La Maga cierra los ojos, y recuerda su último pensamiento…siempre el mismo.  


Dulces sueños Maga, dulces sueños –le susurran. 

By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

Adorables puentes

Mira no se, afuera llueve, imparable. Acá adentro, algo parecido, a veces lastima un poco algunas gotas pero resulta bueno así me despierto.
De tanto en tanto se suplantan los papeles. Somos un par de cuerpo que van por la vida, vaya a saber a donde. Creo que las almas la tienen clara. Mira no se, insoportable. La lluvia y esas cosas, afuera. Acá esta mejor, pero preferiría estar bajo la lluvia. Viste, así siento algo también.
Las personas no comprenden, destruyen puentes, y eso es lo que a veces sucede. ¿Pero que puente podría sostenerse de un solo lado?
Casualmente tengo la suerte de que el puente que sostengo tiene patas también del otro lado, eso es lo lindo viste. No todos tienen esa suerte, deberían…pero no todos saben sostener puentes como nosotros.
Me gustan los puentes, ya sabes, la Lejana esta parada en un puente, pero eso tiene que ver con otro puente, viste. Se entiende que es como el camino de su vida, por eso es más personal. Pero hablo de otro puente.
Yo sé, hay ciertas cosas que son innecesarias, como las palabras. Pero parte de mi oxígeno es la escritura viste. La gente anda por la vida lastimando a otros, recogiendo flores marchitas, bebiendo todo el día.
En cambio ando escribiendo las historias de mi puente. Y hay muchos puentes en ese puente de la Lejana. Por eso es tan importante para mi saber que hay patitas del otro lado, las tuyas viste.
Eso, a mi me gusta escribir en el aire, y escribo para todos. Escribo para mí, para él, para ella, para vos, para la Lejana, para la Maga, para Cortázar que se esconde a veces, para el panadero de la esquina, para un viejo amor, para un clandestino, para el correspondido, para el puente. Escribo porque el puente me inspira.

Quien quiera las palabras son un regalo de mi parte, quien no las necesita o no las utiliza o tal vez no les gusta, no las quiere…simplemente no las aceptará. Por eso las palabras son precisas de puentes y personas. No todas las personas quieren a los puentes, pero si todos los puentes construyen personas…solo hay que saber caminar por él. 

By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

Escrito N°300. 
Wo!

lunes, 27 de enero de 2014

Diario de la lejana (46)

La lejana se asoma por la ventana, suspira, recorre con la mirada todo lo que la rodea, entrecerrando los ojos, trata de contemplarlo todo. Las aves surcando edificios, las nubes que extrañamente viajan más rápido, un monumento por lo lejos, mocasines apoyados en una ventana, techos azules...La lejana sabe curar lo males del corazón. Abre aun más los ojos y sus pestañas como abanicos fugaces destacan, distingue en el horizonte todo los sueños de quienes se asoman por la ventana, suspiran y recorren con la mirada todo lo que los rodea.


By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

domingo, 26 de enero de 2014

Jugar al Cíclope (13)

La Lejana descubre a la Maga en ella misma, en lo visceralmente hablando. Ahora ya son tres, y la soledad la descubre por las noches tiñéndolas de puentes inconclusos y corazones que late en la boca del estómago, entre charquitos perfumados y …quizá, ¿Por qué no?
Bailan descubiertas en profundas aguas, insondables aves surcan su cintura y destierran los viejos acantilados…acantilados. Los silencios ensordecedores que aburren a la Lejana, en cambio, abruma el alma de la Maga…es decir ella misma en su cuerpo.
El puente, París, el Sena atravesándolo, dagas y oscuros peces, los olores falsos, las miradas clandestinas, las caricias de papel, el lenguaje de una lapicera marcada en la punta con una etiqueta rosa…La Lejana era el cuerpo de la Maga y…
Hastío, mimos, noche, deslumbrante clarividencia. La epifanía del vestido rojo, los amantes desencontrados, su pantalón verde agua, sus anteojos a la moda, su cuerpo marcado por besos ajenos, sus dientes blancos, el cabello tan claro, esos ojos…

La Maga se detiene, encierra al Cíclope entre sus cubicuelos de engranaje antiguo y bien disimulado…lo mira…lo mira, examinándolo desde sus pupilas, las pestañas tupidas, y de repente dos ojos…era el Cíclope. Dos ojos claros. Se animó cerquisima, sus respiraciones se mezclaban entre penumbra y una canción de amor que le cantaba la Maga vagamente al oído en silencio. Los ojos claros cambiantes como el clima, entre miel y nubes del cielo…la Maga vio reflejada a la Lejana, y tan cerca de ella al Cíclope.
Se vio reflejada. Y eso jamás lo había contemplado. Jamás.

Hasta ahora.  

By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

sábado, 25 de enero de 2014

Noche y...

Los Suicidas se saludan, hacen reverencia, y se tienden la mano como caballeros. Pacto cerrado señores, pacto cerrado.
Ahora mira a su alrededor "¿donde esta?" nuevamente, se acercan los Suicidas, lo observan expectante  a la llegada de...

Señor, a perdido el rumbo -le delata un Suicida- No puede ni pensar, ni sentarse, ni comer ni...

Lo sé -confiesa- dijo que aquí estaría ella...no?

Así es caballero, ¿pero que espera exactamente? -lo interroga el cuarto Suicida

Vuelve a mirar a su alrededor, la descubre, entre Esperanzas, algunas Marañas, Suicidas Amables y Romances Clandestinos...

La espero a ella -dice por fin- la que esconde tras su mirada todas las edades del mundo.

By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

viernes, 24 de enero de 2014

Jugar al cíclope (12)

Esa exasperada locura y antojo de sueño. Ahora comprendo mejor que los instantes no son del todo exactos, sino precisos a su lógica y causa de quien los vive. Por ende se manifiestan como tal de un modo único, mágico y único. Repetidas veces podemos sentir esa comezón en la barbilla como diciendo: “esto ya lo he vivido”. Pero no.

No es normal que me haya cruzado con tus ojos tan miel, tan tiempo y canela y me persigan por la noche susurrándome poemas que solo siguen tus palabras como…voz aterciopelada. Ojos miel. Claritos como el agua y profundos como la infinitud del universo. Entonces…? Ahora comprendo, los instantes somos nosotros juntos. 

By: Micaela Nuné Halacyan

miércoles, 22 de enero de 2014

Diario de la lejana (45)

El sauce, tímida caricia del viento, construye caminos paralelos, descubre las manifestaciones ocasionales de las manos rozándose, las amables miradas lejanas que se sonríen. Él lo imita, se mueve con la misma gracia que el amor en toda su perfección. Fluye en sintonía con la vida, no posee reloj ni reglas humanas, la naturaleza lo guía, como tal, a ser increíble.

El sauce, tímida caricia del viento, imita a las pasiones que se posan en él, siente rozar las espaldas y las manos que se toman por la cintura, descubre besos delatadores. Él los imita, los cubre tras su cortina, verde entrada al paraíso que entre tiras de hoja se mueven a penas como la música de los corazones humanos. Él los imita. 
La lejana sonríe contra él. 
By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

lunes, 20 de enero de 2014

Jugar al cíclope (11)

Y no tener que acordarme de tus muñequitos de porcelana, la variabilidad con la que te mueves sin saberlo. Viste como es esto, saludas a la gente que se regodea al verte, te aclama. Te observo sentada en la esquina de la habitación, la pierna derecha sobre la izquierda, la copa delicadamente sostenida, uñas rojas, labios por igual, pelo delator de locura y pasión. Te observo sentada.
La mano en la cintura beso en la mejilla, la saludas como si nada, sos conciente de tu perfección, juego de tarjeta postal y regalo de cumpleaños. Las mujeres se te acercan, creo descubrir muecas de dudas y el indescriptible deseo de poseerte de alguna forma. Te observo sentada en la esquina de la habitación, la pierna derecha sobre la izquierda, la copa delicadamente sostenida, uñas rojas, labios por igual, pelo delator de locura y pasión. Te observo sentada. Sonrío.
Caminas tan elegante, te lo dijeron? La moda te queda de luna llena y suspiros de amanecer. Vaya a saber uno, si tu cuello no esconde el perfume de tus juegos de seducción. Y tus muñequitos te siguen. La gente te saluda, habla, ríe, juega. Miras y guiñas el ojo, sos natural. No podes evitarlo, ellas se acercan y las tomas de la cintura, creo poder ver sus vestidos destrozados y tirados por la habitación. A no, esos son sus deseos, lo había olvidado, puedo leer sus mentes.
Te observo sentada en la esquina de la habitación, la pierna derecha sobre la izquierda, la copa delicadamente sostenida, uñas rojas, labios por igual, pelo delator de locura y pasión. Te observo sentada. Sonrío. Espero.
Caminas incansablemente, “Hola que tal?”, “Como has estado?”, “Por supuesto que iré a la fiesta!”. Dentro de tu eterno adormecimiento mirando para todos lados, nos cruzamos entre miradas que se clavan en hojas de papel, tinta china, nuevos sueños, un extraño deseo, un perfume delator y susurros antiguos. Entre toda esa gente ahora lo comprendes, y observas interminables minutos a la joven sentada en la esquina con la pierna derecha sobre la izquierda que sostiene una copa delicadamente, tiene las uñas rojas y labios por igual; comprendes como nadie que su pelo es delator de locura y pasión…entonces la sonrisa que se dibuja en ella te es familiar. Ahora lo entendés, y esté quien esté, tus ojos van a seguir posándose en ella por horas. Tratando de saber lo que se esconde en su mirada, tal vez…

Solo te observo. Sonrío. Espero. 

By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

Diario de la lejana (44)

"Puedo arañar tu espalda, dibujando pájaros celestes que te acarician en su vuelo. De repente sentir la universalidad del placer, al besar tus labios que ínfimos en su completa transformación son míos."

La lejana toma aire, le duele la mano, recuerda los ojos color miel, ojos color del tiempo, labios carmesí, ojos claros, ojos...llueve.

"Hago propio tus dolores y melancolías, ahora los convierto en plumas que nacen en mi espalda, tus alegrías y pasión suman plumas. Las hay de todos los colores posibles, tanta variedad como edades de tu ser.
Ahora me he transformado y sucede que son aquellas aves que surcan tu espalda las delatoras plumas que cosquillean mi espalda."


La lejana lo descubre, le susurra tal vez, indebidamente cerca: tu mirada es transparente, ahora me crees?

By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

martes, 14 de enero de 2014

A veces volamos, viste

Lo se, una tontería. A veces te espero sentadita en el café de la esquina. Incentivándome a la nada misma, viste como es esto, no siempre se puede tener a quien se quiere al ladito. Bien pegado. Supongo que esa es la libertad, el dejarte volar y…
Siempre la misma sensación viste, no puedo volver atrás, no me lo puedo permitir, pero como esto es la vida a veces siento de más. El ego es lo que a veces me mata. Me siento tan importante en tu vida. Pobrecita.
Igual dejalo así, me acostumbre a abrazarte desde mi alma, esta única que tengo. Ahora tengo que acostumbrarme a dejarte volar…y volar también mi vuelo. Vaya a saber si esto no es parte de mi vuelo, escribirte a veces, no siempre, no pienses mal. Bah…pensa lo que quieras. Pensame. Mejor no. Vaya a saber uno si esto no es parte de mi vuelo…dedicarte mis poesías inspiradas por la costumbre que aun no tome, dejarte volar y que vuele este arte también.

Algo que note, que rápido vuela la mente del ser humano, no? Tiene esa distracción poética, casi simpática. A veces, suicida. 

By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

lunes, 13 de enero de 2014

Amante de la Lejana

Es terrible, terrible, que en un amanecer sin fronteras no pueda verte parada frente al espejo, desnuda como siempre y acariciando tu cuerpo con la eternidad de la mirada, disfrutando ese instante infinito el cuerpo joven y perfecto y sin arrugas. Terciopelo. Tal vez yo un poco molesto por tu perfección y sin poseerte, tal vez tu siempre lejana.  
By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

Plenitud de la Maga

A veces sospecho y creo llamarte desde mi horizonte, vaya a saber uno, quizá indescifrable, que entre estanques y arroyos fluimos brevemente en un insondable acontecer fugaz de besos, caricias, pelos revueltos y perfume que sabe dulcemente a la habitación poblada por nuestros únicos cuerpos, estos que tenemos, para poder estar junto y trata de ser.
 By: Nuné
(el arte es un estado del alma)


domingo, 12 de enero de 2014

Destierro

Creo, seguramente es así aunque a veces parece un sueño y resaca de media noche y sola y frío, que me agarro entre uñas y dientes al sillón que para colmo ni siquiera tiene espuma, ni flores, ni tinta, ni vos. Creo que me agarro desesperadamente, araño y muerdo para no salir corriendo. Me retracto de mi acto de locura extrema para volver a lo "civilizado", vaya a saber uno que significa dentro de la sociedad esa palabra hoy en día, me retracto.
Ya no araño, ni muerdo, ni me rompo las uñas. Ahora sentada y con tanta gente alrededor hablándome, creo que te acorralo en mis sueños. Pero nadie sospecha, solo estas en mi mente.

Y vaya a saber uno, si en un mundo paralelo, estas en tu sillón tan extremista como yo. Donde arañas, mordes y descubrís mi fragilidad.  

By: Nuné

sábado, 11 de enero de 2014

Corazón delator

 ¿Que es lo que impulsa a este corazón delator? Me acorrala entre paredes, a dos minutos de hablarte se violenta contra mi. Me golpea el pecho con la fuerza de mil caballos, grita, araña, llora, ríe, todo junto. Y yo simplemente con las manos al teclado tratando de saludarte. Golpeándome, late de la forma más fuerte y desesperada, como hablando y amándote. Quien sabe…tal vez mis latidos sean la declaración de tu delator, tan violento como el mío. 

By: Nuné
(el arte es un estado de alma)

La realidad

Lo admito.
En realidad descansaba con los ojos cerrados, pero no dormía. Cosa más bien diferente. Lo admito. Escuche tus pasos al entrar, y mi silueta te esperaba tranquila, con el corazón un poco agitado. Tal vez entre mi revolución y romanticismo pretendía que tu…
Lo admito, te pusiste los zapatos, tal vez me miraste y me rozaste el alma. Luego te fuiste caminando por donde habías entrado. Vaya a saber tu expresión cual era!

Abrí los ojos entonces, creo que sonreí un poco. Pero ya no estabas, ni estarías. Ahora bajo los árboles tú y yo en la cama…creo que a veces me rozas el alma. 
By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

miércoles, 8 de enero de 2014

Sutil acontecer

Y amarnos fue quizás que yo estaba sentada delante de ti con un cigarrillo y los ojos fijos en los tuyos, casi asesinando el momento, lo haces propio y me robas los poemas de la lengua, recorres la comisura de mis labios y osas de bondadoso, yéndote así, dejándome entre pájaros, sin cigarrillos y alguna que otra mariposa merodeando mi cintura. 

By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

martes, 7 de enero de 2014

Diario de la lejana (43)

Y elogiarte en la más perfecta armonía, donde tu nombre me invita a mundos desconocidos y tu alma eleva las sutiles poesías escondidas en la profunda transparencia de tu mirada.
Te acercas un poco más, me contas entre tu revolución y cabello bien peinado opiniones que salen de tus labios y que otros no comparten contigo, excepto…


¿Como te llamas? Repetí tu nombre, me gusta como suena con esa voz de lluvia y café aterciopelado. 
By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

Jugar al cíclope (10)

Hace muchos años, cerca de guerras sordas y vestidos acampanados, en un bar de Lyon, dos almas que andaban sin buscarse pero andaban para encontrarse descubrieron en sus miradas que las casualidades no son para cualquiera, que son un regalo de algo más grande, tal vez el Universo conspiró para unirlos y tan solo un susurro entre mechones de pelo rozando su delicada nuca podría despertar a un ser dormido que entre tazas de café y música de fondo se le detenía el corazón. 
Al darse vuelta y encontrarse con sus ojos desorbitados por la emoción de su logro, de por fin animarse a declararle su amor, ella le sonrió en respuesta y buscaba lejana en la mirada de él aquel Universo que una vez conspiro para unirlos nuevamente. 
By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

viernes, 3 de enero de 2014

Diario de la lejana (42)

Siento que algo queda en el tintero. Como quien quiere escribir un retrato propio y dibujar con palabras lo mejor que se pueda la curva diminuta del labio que surca horizontes pasajeros y llega a la nariz, como quien percibe a la distancia el aroma del antiguo don de fluir.
La lejana crea con su vestido rojísimo un mundo de fantasías que deja estelas a su paso invitando al ser humano a florecer y permitirse inundar corazones dormidos con la dulce miel de sus manos.
Allí la lejana se detiene a medio camino del puente en Paris, abre las manos y comprende que repentinas gotas de lluvia, casi soberbias, se deslizan por todo su atuendo. Incluso mojan, a penas, aquella curva diminuta del labio que surca horizontes pasajeros que una vez quiso pintar de palabras escritas el aire.
Como quien bebe la vida entera y la descubre, incluso antes de vivirla, la lejana descubrió que su vestido rojo era la epifanía permanente de la pasión. 
By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

Jugar al cíclope (9)

Descubrirnos en un café, mirarnos entre humeantes sabores sobre la mesa, incluso antes de hablar…detectar la delicia del sabor antes de comprobarlo con la lengua el labio propio. Después parpadear, humedecer las pupilas.
Todo es incluso armonioso cuando se le regala al placer propio un poco de miradas lejanas. Tal vez yo parada un poco más lejos tuyo caminando de un lado al otro…tal vez vos sentado en una mesita cuadrada de madera lustrada.

Descubrir en el humito del café que se dibuja en el aire como quien se da al alma, que no es cualquier día, ya que ciertas sensaciones no se perciben todas juntas de repente…a menos que se vaya a descubrir algo verdaderamente importante. Tal vez un reencuentro de miradas íntimas, que aún no saben sus nombres. 
By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

Jugar al cíclope (8)

Antes de encontrarte entre retazos de mi alma y destellos de aire ya te amaba, dibujaba tu silueta en la noche imaginando nuestras manos mágicas, incitándote a beber mi luna más rápido. Antes de encontrarte ya te escribía poemas y enviaba palomas mensajeras, intuía tus reacciones y volvía escribirte entre aves y peces.
Mis letras, mi inspiración.
Antes de encontrarte me enseñaste tus ojos y tu voz, solo que no los recordaba porque en sueños te aparecías entre café y brumas como una lejana sensación francesa.

Un día, mientras la noche me susurraba una búsqueda que parecía inútil encontré ojos delatadores que dispararon a mi alma y movilizaron hasta la más ínfima partícula, y de forma silenciosa me fue invadiendo, calándome los huesos y las artes. No lo supe en ese instante que los mismos ojos que me abrazaron descaradamente eran los mismos que habitaban el cuerpo del susurrador que por interminables noches me invitaba a una búsqueda que parecía inútil. Parecía. 

By: Nuné
(el arte es un estado del alma)

Las pasiones del alma

Así es y así somos: la sabiduría nos enseña a conocer las pasiones y a ser señores y cómplices suyos, y a vivirlas con tal arte que hasta las más indóciles pueden dejar también en nuestra alma un poco de alegría y de contento.


Les passions de l’Ame Descartes.