Memorias de Florencio

“Ya ves, cada vez iré sintiendo menos, y recordando más” le susurra su gran amigo Florencio mientras el parque y sus árboles otoñales incitaban teñirse aún más de otros colores. Lucia, intrigada, trata de recordar donde había escuchado eso antes ¿O leído…Quizá?. Florencio se ríe bajando la mirada, la mueca revela complicidad con algo superior.

Lucia desconoce eso. Florencio la toma de la mano dulcemente "Querida ese es tu problema" Ella parpadea dos veces, velocidad parecida al aleteo del colibrí sin quitarle la vista de encima, apenas juntando las cejas que enmarcan su rostro y tensando los labios con suavidad "Andas pensando demasiado donde la poesía se cuela por tu vida, cuando la realidad es..."

Lucia lo interrumpe "Lo sé lo sé, yo soy po.."

Pero Florencio ya se ha adelantado, toma una hoja de otoño y la coloca sobre su mano, le muestra que ambos colores, tanto los de su piel y las hojas son similares. 

Lucia lo entiende "Somos parte del universo, siempre conectados, incluso el recuerdo de una frase que a veces tomamos como propio, incluso la renovación de nuestras hojas secas y las intrigantes nacientes que vendrán”

Florencio le besa la frente y sin alejarse demasiado le dice "Querida, por eso te bautice Maga"

Nuné

Che Julio...

Clavo mi remo en el agua 
Llevo tu remo en el mío 
Creo que he visto una luz 
al otro lado del río 

El día le irá pudiendo 
poco a poco al frío 
Creo que he visto una luz 
al otro lado del río 

Sobre todo creo que 
no todo está perdido 
Tanta lágrima, tanta lágrima 
y yo, soy un vaso vacío 

Oigo una voz que me llama 
casi un suspiro 
Rema, rema, rema-a 
Rema, rema, rema-a 

En esta orilla del mundo 
lo que no es presa es baldío 
Creo que he visto una luz 
al otro lado del río 

Yo muy serio voy remando 
muy adentro sonrío 
Creo que he visto una luz 
al otro lado del río 

Sobre todo creo que 
no todo está perdido 
Tanta lágrima, tanta lágrima 
y yo, soy un vaso vacío 

Oigo una voz que me llama 
casi un suspiro 
Rema, rema, rema-a 
Rema, rema, rema-a 

Clavo mi remo en el agua 
Llevo tu remo en el mío 
creo que he visto una luz 
al otro lado del río

La consigna es: únase las palabras en cursiva, en el orden que va la canción. Se pueden agregar puntos y comas a piacere. Y también, vaffanculo. Já joder.

Con amor,

Nuné

Flamenco

Leerlo con zetaz en todos lados. Con azento ezpañol.  

Vale tío, no mal interpretez miz palabraz. Sabráis leerlo como corresponde a la ocasión. Es que a veces no sé, se me pasa a cuenta gotas los minutos. De a ratitos, quizá por las noches, antes de cerrar mis ojillos para dormir algún sueño, vaya a saber cual, añoro algunas palabras que sabíamos hablar y entender. Gilipollas.

Vale, no. No quiero hacerte reír con esto! Bueno, quizá un poquillo. Entenderos cuando digo, no me mal interpretez, que entiendo tu corazón y lo leo limpiamente, me parece de lo más bello. Aunque sinceramente, podríamos ahorraros tantas gilipolladas. Sinceramente, que ganas de gritarte insultos en todos los idiomas tío! Lo haría en italiano ahora mismo. Resisto la tentación. Tenéis suerte hoy, que estoy de buenas.

Coño! Que no quiero hacerte reír con esto, ¿vale!? Simplemente escribo como quien escribe en el aire, aunque por lo general mis palabras no vuelan tan lejos, aún. Me basta tu comprensión para ellas, por el momento. Paco de Lucía sabe lo que hace con esa guitarra, lo sabéis bien tú. Sabandija. ¿Qué te hacéis querer tanto a pesar de las pocas palabras que me diriges, eh? Vale no! No tío, no quiero hacerte reír con esto, menos con el acento y esas sandeces. Simplemente expreso! Dejadme.

Gozo. Suenan las castañuelas, Paco de Lucía acaricia la guitarra con seducción pura. Simón levanta las orejas al escuchar ese sonidillo. Castañuelas.

Vale, no se tío. A veces cierro los ojos, y parece que vivo en una realidad paralela. Una realidad de silencio. Lo entiendo. No mal interpretez miz palabras. Entiendo tus necesidades, pero coño que cuesta a veces! ¿Sabéis? Inflo mis pulmones con aire y vida así quito de mi mente perezosa la idea de que esto puede durar años. Quizá sea así, quizá no. Realmente espero que no. Pero vale, que es tu vida. Sinceramente, lo único que deseo es tu felicidad. Y yo te seguiré queriendo con acento español, siempre.

Vale, no jodaís más! Y sube algo tío! No puede ser que seáis tan langrán.

 Nuné

Jajaja, lo admito. Que me reí todo este tiempo mientras leía en voz alta. Muchaz zetaz. 

Boga

Entre ocurrencia y ocurrencia tomo prestada la música del mundo que aún no conozco pero que si, en la actualidad, tocan tus oídos. Me limito a escuchar esas letras en todos los idiomas de géneros infinitos que nos delimitan los sentidos, nos explotan las metafísicas ganas cantar y sumirnos en un licor, ojos cerrados y apreciarla. Simple, ella simple y sola. La música misma a construido mas puentes que la lejana y Alina juntas.  Entre ocurrencia y ocurrencia, tomo prestada la música que llega a tus oídos y que aún no conozco. Aún.

Play.

Escauriza baja corriendo, tiene zapatos con tacos limitados y Boga la sigue. Los lugares estaban ocupados, Escauriza se desespera y atenta contra el susto de uno de los mozos, acosándolo básicamente e insistiendo “tiene una mesa libre? Es preciso, necesito una mesa” la respuesta la hace saltar. Típico en Escauriza. Cinco años. Una al fondo, solita, alejada. Llena de magia y con unas risas escondidas que se descubrirían más tarde.

Una silla extraña. Suelo inclinado, en bajada. Puerta conduciendo a una cocina con parrilla de fondo, pero acaso… ¿no era un lugar donde la pesca era la mejor carnada? Inoportuno. Observa Escauriza, fascinada, las lámparas de papel reflejadas en el vidrio de frente, de lejos un puente a penas visible y la noche llenita de nubes. Boga, desespera, “vino más vino!” “¿Más?” piensa Escauriza.

Dos opciones, si seguía con esa política de vino fluyente por sus venas podía dormirse ahí mismo, por el simple estado mental de calma y completitud. Así que no. Agua para Escauriza. Boga borracha.

Deleite de dos pescados. Si, apréciese la palabra como una forma de burlar a alguien. Porque son y serán eso. Piscuí. La noche siente que no llueve pero no dejan que se sienten afuera, vaffan…”POR QUÉ!?” piensa Escauriza “acaso nadie tiene compasión, nadie mira el clima en la tele?” Pero recuerda que el pronóstico no suele acertar bien. Y una vez más, así fue. Llovimos por dentro.

Escauriza y Boga comen entre deleite de elixir y manjar de los dioses algo muy simple pero lleno de una crocante pesca. La risa, se apodera. Se tienta Escauriza, escandalosa. No se la puede sacar a pasear, ¿pero no había pedido agua? Ahora está comprobado, no importa que tome. Escauriza descostillada por todo, un mosquito, pedir de antemano dejando a Boga con el dedo levantado hacia la moza, la silla inclinada, el espacio reducido, la parrilla, la pesca, el puente.

Vidrio roto. Moza nuestra. Vidrio roto. Otro. Moza nuestra. Se miran y Escauriza, susurra “no es normal, no rompamos el tercero”. Y sin embargo al día siguiente andaba pidiendo disculpas porque quedaba un cáliz nómas. Vidrio roto. Tercer vidrio. Anuncio de transformación, ¿quizá? Esas cosas anuncian algo, siempre.

Sin embargo, los vidrios están todos juntados, barridos y seguramente reciclados. Reciclemos esto que roza la construcción y algunos vidrios rotos. Es preciso deleitarse más por una silla inclinada que causa tanta risa que por cualquier otro momento. Porque la risa, ella sola ha cavado más túneles útil que todas las lágrimas de la tierra.

Boga, sonreí. Dejá joder.

 Nuné

“Si vez que mi canción acaso no resulta, avísame y recojo la melancolía, melanc…

digo, la poesía”

Marie, escribiendo...

A Marie le zumba en los oídos una canción que extraña. Hay dos voces que juntas se fusionan...¿cómo? Ah! Todavía no sabe porque tan bien. Resultaba sano y restaurador de mandíbulas rotas. ¿Por qué rota? 

Le zumba una melodiosa guitarra, desafinada ¿Por qué desafinada? Quizá pensaba que resolvía algo dejar todo lo que amaba por un adiós momentáneo. 

Si, un poquito Marie te está retando.

Mientras Marie toma mate, le surgió esa frase "le zumban los oídos una canción que extraña". La armónica forma de ser se destruye de a poco consumiéndose en si misma, y duele. Duele sentirte desafinado. Marie no sabe afinar guitarra, ni siquiera sabe si sabe afinar algo. ¿Un corazón? Quizá. Simplemente sos parte.

Esta semana llueve toda la semana. Maldita sea Marie! escribiste que si abría su ventana no llovería; sabrás comprender que era una metáfora más profunda. Más desde esos ojitos. EY! Basta.

Lo siente ahí, en su centro, todo desafinado. No importa que haya silencio, no importa que no haya palabras, no importa que no suenen las voces. Siente igual. Porque todo va más allá, de esas cosas.

Marie pasa sus días en una aceptable armonía, y esa es la verdad. En armonía de sonrisas y pequeñas metas que se van cumpliendo. Pero llegan instantes, quizá a veces, más seguido que de costumbre. Ahí lo sabe, lo siente. Desafinado. Sabe que no es su responsabilidad total pero...¿Te hará mejor esto? ¿Escribirte? ¿Acá? ¿Así? ¿Me lees? ¿Te sirve de algo?

Te extraño.

Quizá, no se, se me ocurre. Digo...a Marie. Piensa ¿se sentirá culpable de algo? Ef, basta de esa palabra tan inútil. Por experiencia propia Marie sabe que eso no sirve, aparte...culpable ¿de qué!!!?

Bueno, Marie toma mate. Se calma. Los dedos hierven poesía. O escritura. Ganas de pegarle un cachetazo! Suave. Suave. 

Te siento, como siempre te sentí. Pero ahora la música de tu existencia llega desafinada y débil. Date cuenta que es necesario que toques otra vez tus músicas y sonrías. Afinate. Si, un poquito Marie te esta retando.

Le zumban los oídos, una canción que extraña. 

Sin embargo, no te engañes más. Entiendo todo este tsunami. No sabes cuanto. 

Bah.

Vaffanculo.

Nuné

le long de la route

Me siento, no sé. Todo me roza. Nada me toca. Mejor dicho, pocas cosas lo hacen directamente. No por elección propia sino porque simplemente, no pasa en mi mismo suelo. Me siento un poco inútil. Quizá si fuera un soldado voluntario, otra vez, saldría a defenderlo todo. Pero en esta vida soy esto. Soy un soldado desde lo más profundo del corazón. Siempre la poética. Quizá esa sea mi arma. La palabra.

Físicamente, me siento inútil. Allá mueren. Mueren miles de inocentes en unos pocos días. Abatidos, destruidos, casas arrasadas. Niños, mujeres, jóvenes, hombres, ancianos, mascotas, dignidades, sueños, esperanzas…asesinados. Almas que se elevan majestuosas, miles de ellas, sin terminar sus vidas dignamente como ancianos en sillas reclinables. Ojos de orgullo y emoción mirando su pasado, sintiendo sus vidas atravesarlos como una brisa veraniega que les llega de tiempos aquellos. Susurros. Orgullosos de haber amado, haber triunfado, fracasado…de simplemente haberlo intentado. Porque así es la vida. Eso también es parte. Pero no. Mueren. En un abrir y cerrar de ojos, arrancarle el cuerpo, desprenderse el alma ¿dónde estoy? ¿Qué pasa…nadie me ve..? Me elevo.

En Nagorno Karabaj están matando ciudadanos, civiles, armenios y vaya a saber Dios cuantas víctimas, personas inocentes más. Estoy acá, inútil. Lo único que puedo hacer es ir a una marcha de gran convocatoria, caminar entre gritos, canciones, bombos y escalofríos cuadras larguísimas. Ni siquiera se si me va a caer una lluvia encima bendiciéndome completamente. Antepasados. Marchar. Llegar a una embajada toda vallada. Allá mueren. Acá gritamos. Allá mueren. Acá cantamos. Allá mueren…siento una mano en mi hombro derecho. Todo se silencia, cierro los ojos:

Vahan: ¿Qué te apena tanto?

Todo. Todo lo que siento.

Vahan: Te entiendo, viví en carne propia el destierro, el exilio, la vida de mis hermanos.

¿Qué se hace…? La impunidad me supera, el mundo va para cualquier lado. Acá, allá, norte, sur…¿qué hago? ¿Tengo que amar, odiar, respetar, vengarme de los enemigos de mi sangre, de los asesinos de mi pueblo?

Vahan: No. Nunca seas igual que ellos. La justicia y el amor es lo que tiene que mover tu vida siempre. La justicia es divinidad. La divinidad está del lado de los justos aunque no lo parezca. Nos ama. El universo. No seas igual que ellos. No seas igual que los turcos.

Acá cantamos. Allá mueren. Acá pedimos justicia y el cese al juego…allá llegan las voces de la diáspora.

Acá sonrío un poco. Acá escribo y no me siento tan inútil. Acá acepto mi pasado, mi presente y mi ahora, por eso se que no voy arrepentirme en el futuro. Quizá ya me convertí en soldado de mis ideales, y nunca me di cuenta.

No importa. Mi bisabuelo está siempre al lado mío, recordándome lo esencial de la vida más allá de cualquier pensar.

Ama, con toda tu alma. 

Nuné

Monologo

Permitime. 

Misión. Mismo mundo. Minúsculos momentos. 

Momentitos. 

Mensajes misteriosos marcando milimétricos metros marítimos. 

Mambos magníficos. 

Mimetizados mecánicamente mientras miran manuscritos. 

Misionero. Marcando moraleja métrica. 

Mundialista mecanógrafo. 

Momento.

Momento místico.

Manifiesto malicioso.

Mínima musculación momentánea.

Metafísico.

Murmullo.

Maga.

Memorial mío. 

Muchas manos miran, mientras más, mejor. 

Manuscrito.

Misión.

Miremos más allá. 

Nuné

Vahan Tekeyan, poeta y activista armenio

Abril 1915 - Abril 2016 

101° años

Genocidio Armenio

LE DIREMOS A DIOS (Escrito en 1917)

Si ocurriera que no pudiésemos soportar
esta despareja lucha y drenados
de fuerzas y agonizantes
cayéramos al suelo de la muerte para no levantarnos
y el gran crimen terminase
con los últimos ojos Armenios
cerrándose sin ver un día victorioso,
déjanos jurar que cuando encontremos
a Dios en su paraíso ofreciendo consuelo
para enmendar nuestra pena,
déjanos jurar que rehusaremos
diciendo No, envíanos de vuelta al infierno.
Elegimos el infierno. Me hiciste conocerlo bien.
Conserva tu paraíso para los Turcos.

Pronto escrbiré poesías a tus lágrimas, madre tierra. 

La memoria vuelve para que seamos libres como el viento.

Nuné

Merci

Mejor que Julio Cortázar. Nunca pensé que lo diría. Mentira. Siempre espero que la vida me sorprenda porque sé que el universo está a mi favor, aunque me olvide de a ratos, aunque me quiera ir a cualquier lado, aunque me harte de mi misma o de lo que pacté antes de reencarnar, aunque me ame profundamente, aunque la vida sea todo, aunque los momentos sean efímeros, aunque la simpleza sea parte de la belleza, aunque la vida sea un cosmos, aunque haya luna, estrellas, cigarrillos, vino y todas esas cosas que decís: "es muy necesario?"

Pero sí. Nos sale natural. Insoportables. Nos sale natural. Cosas del karma. Y nos morimos de risa en su cara porque igual nos sale natural expresar el sentir a través de la belleza y de lo simple. La lluvia más hermosa, las lágrimas que colman el alma, el abrazo infinito. 

Nunca leí una lluvia así, ni un dolor similar, ni que me tocara tan de cerca, ni entenderlo tan bien, ni saber que todo eso es así, es verdad, porque lo sentí y lo siento. Siempre lo siento. Siempre te siento. Bien, mal, lejos, cerca, en las montañas, en alguna brisa que nos afila los sentidos. 

Sentate. Respira. Te calmas. Te entiendo, te leo como me leo a mi misma. Sos excelente. El universo está a mi favor. Me puso en el camino un artista hecho humano. No, pará. Un talento hecho respiración, corazón latiente, alma enorme, verso de poesía. El universo está a tu favor. La vida te creó en perfección de belleza y arte. Cuanto potencial. Sacándome por un rato del mapa. Cuanto CUANTO potencial. Tan, tan grande. Ojalá lo veas. Ojalá, sino, esto que te digo te ayude a verlo. Ojalá. 

Cuando estoy por tocar el suelo me acuerdo. Palabras esperanzadoras y retos necesarios. Entonces vuelvo a recordar. Tu pluma. Tu palabra. Cuanta razón tenes sobre mi. Y ahí vuelvo. Y sigo. Sigo. Pero sigo...no sobrevivo. Quiero vivir. Quiero que vivas. No sobrevivir. Vivir. Sentir. Amar. Perdonar. Sanar. 

Sanar.

Sentate. Respira. Te calmas. O te calmas. 

No quiero que nada que pueble tu mundo, tu amor y existencia se llene de polvo ¿Por qué sos tan egoísta? ¿Por qué sos tan egoísta con este mundo que necesita de más belleza? ¿Por qué no vas a donde querés ir y rompes todas las barreras usando todas las herramientas que tenés? Harías una revolución en cualquier  lado que tenga suerte de percibir tu respiración. Tu revolución es tu propia existencia. Sos eso. Revolución. Tus títulos, tu comida, tus vinos, tus idiomas miles, tu facilidad, tu adaptación, tu forma de ser, tu forma de dar, tu forma de amar. ANDÁ Y REVOLUCIONÁ EL MUNDO.

Yo? Estoy. Vos? Estas. ¿Qué tiene que ver? Ya se, ya se. Pero igual, estoy acá. Te siento. En cualquier lado del mundo que estemos podemos crear. Tenemos esa capacidad que pocos tiene. Revolucionar. Somos como Julio. Pero nos falta aprender más. Aprehender. Es todo tan humano. Sentí sin avergonzarte. Yo aprendí eso. Ahora voy por ahí sintiendo todo, o al menos ese es mi plan.

Te sigo contando más. Descubrí un placer inmenso, y no la adicción. Descubrí que los habanos son placenteros y relajan. Por eso entendí más el "un cigarrillo se enciende y se apagan las neuronas".  Bueno, me da asco la nicotina. Pero el habano hace que se miren mis neuronas entre si. Imagino que Julio está al lado mío con su gato y me mira orgulloso. Que pelotuda. Me lleve la caja. Queda uno solo. Nunca lo compartí. No me arrepiento de nada. Y eso es lo más hermoso. Gracias.

Me hiciste reír a carcajadas, te juro, emocionarme también y me siento halagada TANTO que no me puedo dar cuenta del límite.

Angustia? No.

Tristeza? Ya no.

Amor? Si, mucho.

Enojo? Nada.

Pelotuda? Siempre.

Gede? Forever.

Yo misma? Si, quedate tranquilo que estoy marcando territorio. 

No me interesa eso. Me interesa que te tomes el tiempo que tu ser decida, que hagas. HACÉ. Cómo es que no estás haciendo? Sos el herrero y el martillo, la fábrica, la pluma y el papel, sos las uvas y el vino servido, sos la célula, el núcleo. Sos creación. Empeza otra vez y terminá. Abrí los libros. Abrí las ventanas. Abrí nueva música. Abrí tu alma y recomenza. Con o sin silencio yo te aliento siempre a más. Abrite y dejate salir. 

Luz. Sos eso. No me crees. Ya se. No me importa. Ya lo vas a saber. 

Dirás..."que escrito tan raro...y la poética?" Está también. 

Esa mujer esta para vos. No temas. No temo por mi. No temas por vos. No temo por tu poesía ni por la mía. Hablá y expresá lo que necesites de la forma que quieras. El libre albedrío es tuyo. 

Es duro a veces? Si, claro que lo es. Así es la vida...that's life. O eso dice la gente. Pero ellos a veces tienen razón. Es hermosa? Claro que si, la experiencia humana deja que el alma pueda ser en ella misma materialmente, como no va a ser hermosa la vida.

Todo el tiempo que necesites. Pero no te llenes de polvo. Lustrate. Sacate brillo. Te acepto así y te respeto así. Te respeto todo. Menos...que te dejes. 

Gracias por comunicarte. Ella está. Y sabe guardar secretos. Sé lo que te digo.

Gracias. 

Abrí la ventana, no va a llover. 

Nuné