martes, 15 de diciembre de 2015

Espejos

Surge un instante donde los sentidos se mezclan unos con otros, concentrándose inmediatamente en el gusto. La lengua. Recorre un infinito paisaje en el descubrir de las sensaciones que genera. Cosquillas. Placer. Un recuerdo. Descubrimiento de sensaciones que se mezclan unos con otros. Las manos que se hunden en el pelo y tiran suavemente separando los rostros dulces que observan el instante donde los sentidos se mezclan. Vuelven a mirarse las bocas que se superponen y funden así nuevamente en un ciclo de cosquillas y placer que parece no tener fin. Respiran de forma entre cortada. Aún no ha salido el sol. La persiana a media asta. Luces tenues que se encienden. Dos silencios que se han transformado en besos y una mueca de complicidad. 


Nuné


jueves, 10 de septiembre de 2015

Guerras mundiles

"Si, las bombas aún siguen cayendo. Sigo en el teléfono esperando oír tu voz, mientras me acorralan escombros, grito y no me escuchas. Me aferro a la mesita que posaba junto a la ventana, ahora destruida, sobre el piso. Deshecha.
Grito! Y no me escuchas. No tengo tiempo para llorar esta pérdida de nuestra vida juntos. Es tarde. Grito. No me escuchas. Yo tampoco. Es tarde.
Sí, acepto.
Te encontraré del otro lado.
La guerra. Culpable de corazones devastados."

Historia verídica, de una joven pareja en plena organización de su boda. Ambos, residentes de la ciudad de Lyon, Francia. País afectado durante la Segunda Guerra Mundial, el 10 de mayo de 1940, y acabó con la capitulación del gobierno francés el 25 de junio del mismo año.
La joven pareja muere al instante en sus respectivos edificios por los bombardeos de aviones nazis. 
La guerra solo les dejo algo pendiente y sus voces al teléfono. 


En honor a esas dos almas, va dedicado mi escrito, con el deseo de que vuelvan a encontrarse y amarse con la misma profundidad que en aquellos años.

Nuné

viernes, 15 de mayo de 2015

Circunstancias engañosas

Y aunque desee muchas cosas absurdas hay una, y solo una que ocupa toda mi mente, en fuego y tierra deseándola casi con miedo y desesperación.
Y es que no quiero morirme en esta vida sin haber resuelto la ecuación de mi existencia. 
Todo lo demás, aunque no lo sepa ver ahora, todo lo demás si, es polvo y aire. 
Incluso el resultado de la ecucación. 

Nuné

lunes, 11 de mayo de 2015

Mapa

El sublime movimiento al desplegarse sobre la mesa y extenderse infinito horizontes que han sido conocidos por el cuerpo y otros desconocidos para la experiencia, deja al descubierto una magia que viaja por el tiempo. De tierras lejanas surgen nuevos instantes de intriga y curiosidad que se han observado a través de telescopios cuando una isla dejaba de ser inhabitada. Pero ahora es diferente. La lupa sube, baja, maximizando geografía y puntos cardinales.
Alguien habla de un norte. Creo que utiliza una brújula especial. La no convencional. El norte que es para cada uno y mares agitándose en elevadas olas transformándose con permanente poesía.

Un poco corroído el papel antiguo, vuelve a sentir caricias rearmando en si una aventura nueva mientras el dedo que señala sobre ríos, rutas y senderos escondidos, sacia su curiosidad y sus ganas de vivir en ese papel que sublime se despliega sobre la mesa y extiende infinito la creatividad del norte que ahora ha decidido viajar, sin moverse.


Nuné 

martes, 5 de mayo de 2015

Rose

Ciertas noches, apasionadas letras, se leen en secreto y se citan en sueños. Ojos color miel y trasparentes surcan horizontes que conoce, entre pestañas larga y un azul profundo de sentimientos. Esconde una mirada que cambia de color según llueva o se descubra el sol tras nubes blancas y dulces. Creen que es real. De pronto despiertan. 
Marie aún besa otro labios, Axel von Fersen la delata bajo la máscara. El decoro en su silueta, la paz de su voz, son tan almas gemelas. 
Pero Marie aún besa otro labios. Él sin saberlo, espera. 


Nuné

Gotas

Ya sé ya sé. Es efímero y preciso. Ese deleite de la notas musicales que surgen en segundos. La guitarra suena dulce y madera. Hay una clave, una nota… no se cual es. Tiene cejilla. Intenté tocar la guitarra. Tengo poca paciencia. Mis dedos y la cejilla no van para el mismo lado.
Intrínseco. El sonido genera escalofríos, se apodera del todo, expande su éxtasis del existir. Se declara ante los oídos que se deleitan. Los míos. Y luego, labios tibios acompañan la música.
Creo que llueve. Me di cuenta porque el balcón esta mojado ¿O son lágrimas? No, me gusta pensar que llueve, y que poseo ahora labios sobre mí y música dentro. Quizá sea solo poesía, o mentira. Pero estoy casi segura. Llueve
Creo que llueve. Me di cuenta porque el balcón esta mojado ¿O son lágrimas? No, me gusta pensar que llueve, y que poseo ahora labios sobre mí y música dentro. Quizá sea solo poesía, o mentira. Pero estoy casi segura. Llueve


Nuné

viernes, 17 de abril de 2015

Origami

Despeinada. La noche cae sobre Buenos Aires, estrellas que titilan al compás de vaya a saber que sonido, quizá uno que merodea por el universo, y a ellas se les da por bailar.
La brisa fresquísima entra por la ventana, naturalmente abierta, el colectivo donde iba parada tomaba una velocidad perfecta para pensar: “Ya debería estar en casa”. Hay una melodía que resuena desde algún lado, algo inconsciente, los párpados bajan y suben, respira suavemente el aire y una extraña armonía se posa sobre su cuerpo.
De repente un brazo pasa delante de sus ojos, dedos torpes pero decididos tratan de incrustar una flor de papel, un tulipán perfecto, un arte de origami, sobre la rendija de la ventana. Su ventana. Ella parpadea rápidamente detenida en mirar la flor mientras escuchaba una voz: “Es un arte ¿viste? A quien le guste la va a tener” le decía a otra persona.
Ella gira la cabeza a su derecha y observa a un joven parado a una distancia respetuosamente sutil para sonreírle y descubrir sus ojos azules. Vuelve a la misma posición de antes, respirando el aire de la ventana, naturalmente abierta, y por ese motivo, luego de unos minutos cae la flor a sus pies…
La toma con delicadeza, y se la da al joven:
-      -  ¿Te gusta la flor?
-      -   Si, mucho
-      -  Quedatela, es para vos
-      -  Gracias! Sos un artista! ¿Estudias algo de eso?
-      -  No no, pero la hice recién. Y ahora es tuya

Le sonrió y agradeció nuevamente. Ella lo entendía, ahora. Las estrellas bailan al compás de un sonido universal que merodea hasta en el más pequeño y remoto lugar. Pero lo que ellas no saben, y por eso brillan, es por los cambios y trasformaciones que se producen a sus alrededores. Aquí los humanos lo llamamos: sorpresas.   

Nuné

lunes, 6 de abril de 2015

Lago



Con la lluvia Marie se desliza por el sillón, se hunde en los brazos de terciopelo rojo, como aquellos labios y…

La ansiosa función ha llegado. Ahora sin previo aviso se quita trapos que la envuelven, se deja ir naufragando en aquel tormentoso y apasionado esfuerzo de la copiosa lluvia por ser. Querer ser uno junto a Marie. Desde otro horizonte, lejos, la observa, amándola secretamente. Pero ni la lluvia, ni Marie, ni aquel terciopelo rojo saben el poema completo.

Nuné

Templanza

Como quien por arte de magia despliega su elegante presencia, tan cerca. 
Se sonríen los amantes que en sueños se encuentran, le abraza besando su mejilla llena de una caricia que raspa y enamora. Los cuerpos se perciben de pies a cabeza. Una pequeña reverencia, se saludan. Hace tanto tiempo no se ven y sus rostros siguen jóvenes. Marie da media vuelta, decidida a irse, la detiene tomándola del brazo con suavidad: “¿cómo estás?” le pregunta inevitablemente. Se delatan en sus miradas tanta ansiedad. Él entrelaza su brazo con el de Marie, tomándola de la mano y uniendo sus dedos. Como si fueran la misma persona, tan solo que en diferentes cuerpos. Caminan así hasta que las bocas se encuentran, se superponen, se descubren y saborean descubriendo en mutuo acuerdo el sabor del simple amor. Las bocas juegan tibiamente y se confiesan. Se acarician, se miran y sueltan. Los amantes que en sueños se citan hablan palabras que faltan decir, sale el dolor de la garganta como un cúmulo de miedo que los espanta en la cotidiana vida, allí fluye cualquier emoción. Él debe irse. Marie desespera: “Espérame en el pasillo, no te vayas todavía.” Se encuentran en el túnel de salida, él pone su mejilla pero ella tomándolo entre sus manos, acerca su rostro y lo besa con el aterciopelado tacto característico de sus labios. Se sonríen, se despiden. Hay una puerta al final del pasillo.
Ella despierta.
Luego vuelve a despertar sin recordar un poema que soñó hace tiempo, o un sueño que volvió poema
.


Nuné

lunes, 16 de marzo de 2015

Soledad

Pasá, te estaba esperado. Toma asiento por favor, si, mi casa es tu casa. Pero no te acostumbres, siéndote franca, mírame, te estoy hablando…gracias, siéndote franca no me caes del todo bien. Sin embargo, tu forma tan intensa o no sé, me ayuda a aprender ¿Qué querés tomar?...no tengo, disculpa. No te pongas mal! Mejor un vodka ¿te parece? Dale, sirvo dos. Pero poquito, esas cosas no hacen bien en exceso. Bah, nada hace bien en exceso. Bueno si me lo plantías así si, el amor quizá, pero si no es correspondido ¿qué haces? Tomá. Bebé esta rico. Sí, no tomo mucho pero bueno, cuando vos venís hago una excepción. Gracias a Dios que pasas poco. Jajaja ¿te acordás? Y si, era muy joven. Quince años. Imaginate si ahora me llevo la vida por delante, a los quince…

Bien, tranquilo, hay cosas que resultan y otras que no. Viste, siempre está ese miedo, pero no sirve. Ja! Justo vos me venís a hablar de esas cosas, deja tomá y cállate un rato. Pero antes…decime ¿qué querés, para qué viniste? Ah, con razón. Estoy bien, hay demasiadas cosas para hacer y mucha belleza alrededor, no sé si sabes de eso, pero bueno, gracias por pasar igual. Ehm, no hace falta, a mi no me gusta ir a tu casa…aunque… Si, por eso. Bueno dale. Ojalá no vengas más he, aparte sos tan relativa que mira...no me hagas hablar. No nada de eso, anda y gracias por la visita. Si. Chau. EY! Te olvidaste el bolso…jaja nada de dejar cosas en mi casa llevate todo, tomá. Eso, muy bien, dale. Chau. 

Nuné

jueves, 29 de enero de 2015

Cinco

Las encontré. Volví a posar la mirada entre sus encorvadas muecas y siluetas apresuradas, llenas de personalidad que solo quien sabe analizarlas podrá dar una respuesta más certera. Las encontré. Entre un placard abarrotado de ropa, desacomodado, lleno de energías mezcladas, dentro de una bolsa, de una más chiquita y por fin el paquetito. 
El tiempo es un dulce néctar que puede llegar a ser la sazón más bella si descubres, un poco más grande, pequeños detalles que pasaste de largo al ser chico.
Eso sucedió. Me reí a carcajadas hasta que alguien abrió la puerta. Todo desapareció dentro del placard (acomodado). 

Casi. No vaya a ser que me vean desnuda, aunque esté totalmente vestida.

By: Nuné

lunes, 26 de enero de 2015

No Maga

Maga. Deja de serlo. Invéntate un personaje propio. Aunque la ames, aunque la sientas carne, deja a la Maga. Déjala en aquel hotel sucio, desteñido, colmado de besos y la fálica vida que llevaba. Deja a la Maga ser, ya que tú eres otra. Otra que aún no conoce su nombre verdadero, que debe aprender a sentirse. Encuentra en el viento la palabra que describa tu esencia. Pero no aún, no aún No Maga. Vive esta vida, sabiendo que hay otras pero esta, ese momento, en esa casa, con tan bellas historias que salen de tus labios, aún no. La palabra vendrá cuando al mírate al espejo conozcas tu verdadero nombre y al amarte puedas conocerte por completo. Tú, que no eres la Maga, que la Maga ha sido y es tu inspiración por nombre y carácter, escúchame bien! Sé que no estas conforme, sé que quieres salir gritando, encontrarlo y pegarle. Si, la idiotez a veces madura y a veces no. Pero tú, que no eres la Maga, bella niña, vive sin arrepentirte de aquellas cosas que quieres, si las sientes en tu pecho, déjalas fluir. Mejor que nadie conoces esto. Sabes de lo que te hablo, a ti, que no eres la Maga, que yo se tu nombre y tu aún no. Escúchame bien! Ama y deshazte del dolor. El universo es intensamente hermoso, míralo, si, mírate a ti y encontrar el universo. Pídele, acude, y fluye. Tú, inquieta niña, aquieta tu mente. Eres joven, hermosa y atolondrada. Alma vieja. Déjate ser, y compártelo. Quien te amé bien, impulsará tu vuelo. 

By: Nuné

lunes, 19 de enero de 2015

Quitapesares



Aparece, siempre es un descontrol. Me miras por aquellos recovecos en los cuales siempre te escondes y aún, lejos, te sigues escondiendo, en la forma más ínfima y etérea del abrazo que es aire, viento, siempre se trasforma en poesía.
La perfecta inspiración de la lenta máquina del desamor, las manos que no se toman, un poco más maduras, un poco más altos, o no. Miras al cielo y ves ese cielo que también llega a mis ojos desteñidos, ilusionados. Sientes el aire en tu piel y lo sabes también.
Quizá siempre es, fue y será. Buscar algo, y que toda la habitación se revolucione, que tu nombre aparezca en el aire, que los papeles no los encuentre. Acomodar, a veces, es perder cosas también. Quizá inconscientes, siempre.
Entonces tu rostro, que ya lo conoces, que no te agrada en ocasiones, miras tus arrugas jóvenes como la edad que surca tus poros, tu alma, la historia de siempre, te miras al espejo y un fantasma atraviesa tu alma. Deja deja deja. Basta de fantasmas.
Abre aquella ventana que tienes a tu lado, siempre a tu lado mientras observas la otra ventana, la de mentira, con la que accedes a ese mundo que nunca tocaste de verdad. Abre tu ventana, inspira aire nuevo, quítate la camisa y deja que el fresco se cuele por tu ser, por el vello que es propio. Siente.
Eso es renovación. Suelta las preguntas, las incomodas pesadillas, déjalo fluir. Es como soltar papeles en el viento que al girar se trasforman en hojas y renacen en árboles. Eso será tu oxígeno. Soltar, será tu oxígeno.


By: Nuné