viernes, 29 de julio de 2011

Carpe diem quam minimum credula postero.

Hoy me mire al espejo, y recordé que me había cambiado el collar. Mas bien me agregué al collar que ya tenía una mariposa hermosa. Es de mi mamá. Luego le diré que la tengo puesta, aunque a ella no le molesta.

Y me observe, y vi lo linda que lucia con ella, colgada y brillando de mi cuello. Mi rostro estaba libre de maquillaje y sin aros, sin embargo, le daba otra calidez a mi estructura corporal simplemente esa mariposa. Y me puse a pensar ¿Qué significan las mariposas? Y tiene muchos significados. Busque y busque en Internet, y encontré cosas maravillosas acerca de sus colores, la espiritualidad, su forma, la belleza que también se usa como símbolo de tal. Pero tengo mi propia resolución. Porque soy una persona que le busca el porque a todo. No se si es bueno o malo. Pero eso de conformarme con la superficie de las cosas, de las acciones de los demás, los sentimientos…conformarme solo con eso, lo visible…no es lo mío.

Asíque me pregunte, porque después de tanto tiempo de usar el collar de la virgen María que me había regalado mi mama, porque ahora le agregué al mismo la mariposa. Además de su belleza y lo brillante que es.

Le di un significado de vida. ¿Por qué justo ahora, en este momento uso la mariposa, porque me hago estas preguntas, porque me cuestiono tanto? ¿será que quiero conocer la esencia de todo, mi propia esencia, la esencia misma de la vida y los sucesos?, puede ser. ¿A dónde me llevara todo esto? Un misterio.

Pero sin querer desviarme del tema, me mire y me dije: creo que la mariposa es un símbolo de muchas cosas, un símbolo de belleza, delicadeza, libertad y cambios. Pero también el de renacer cada día. Tener ese símbolo colgando del pecho, puede que inconcientemente aliente a algo. ¿A que? A aprovechar cada día como si fuera único y especial. Por más tristezas que corran por nuestro rostro, cada lágrima brilla en los cielos y luego vuelve a nosotros en lluvia. Cada sonrisa es una brisa de los rayos del sol, que luego nos da calidez un día de verano, o cualquier día que el sol este visible.

Se dice que las mariposas solo viven un día, pues bien dependiendo el tipo de mariposa viven dos días a una semana y algunas llegan a vivir hasta seis meses que es su máximo de vida en esa etapa según los científicos que las estudian. Pero resulta ser simbólico, porque hay varias etapas hasta que se vuelven “mariposas”.

Lo tome como algo significativo el hecho que se conoce como popular, que las mariposas “vivan un solo día”. Cada día que abrimos los ojos y nos damos cuenta que estamos vivos renacemos como las mariposas, luego de una transformación, una metamorfosis de todos los días anteriores que vivimos. Debemos de aprender a ser libres internamente para luego llevarlo a los hechos y volar como ellas, debemos aprender a aceptar los cambios, porque todo cambio tiene un objetivo, que depende el camino que elijas será destructivo o constructivo para tu ser y tu alma.

Entonces me mire al espejo, con la mariposa y me dije: una bella simbología para vivir cada día como el último, o al menos disfrutarlo al máximo, saber que a pesar de dormir todo el día, o moverte para todos lados, cada cosa que haces te lleva a algo, y todo es causante de lo que sigue…no “casualidad”. Nada lo es.

Quiero volar, brillar, ser multicolor en alma y cuerpo, vivir y agradecer todos los días como las bellas mariposas que pueblan el planeta. Quiero ser parte del cambio de la humanidad y que dentro mío se produzca la metamorfosis que necesite para ver, hacer y sentir lo que deba.

By: Micaela

miércoles, 27 de julio de 2011

Suspiros al viento.

¿Es la fragilidad, un encanto literario? La fragilidad de las palabras, como cuando estallan en lágrimas, en una carcajada o en un enojo feroz cuando se cae un vaso y se rompe.

¿Es la fragilidad, el fiel reflejo de la dureza exterior y lo sensible que podemos llegar a ser por dentro? Será acaso que todos nos desarmamos de vez en cuando y nos volvemos a reconstruir cuando tomamos conciencia de que la vida es mucho más que un pedazo de papel, un mensaje, un beso, un suspiro quizá.

Nuestro corazón se encuentra a salvo en la burbuja que le armamos inconcientemente así nos refugiamos del mal del mundo. ¿Será esa una clase de fragilidad?

¿O serán tan frágiles mis manos para romper en llanto cuando se ahogan de tanto escribir, de descifrarme las palabras más complicadas y simples que traspasan la pantalla?

¿Seré frágil yo? Es muy posible, lo soy. Pero debo ser también un muro firme, para esperar lo que sea que venga en el camino que recorro, para tener los ojos bien abiertos y tener ganas de escuchar lo que me gusta y lo que no.

¿Será la fragilidad poética una manera de decir lo fuerte que somos o creemos ser y tras el misterio de entendernos durante la vida uno cree ser misterioso y en realidad es lo que menos es?

Es posible.

By: Micaela

martes, 26 de julio de 2011

Más allá del tiempo.

Sucede que en aquellos tiempos, tiempos remotos en el que el amor era un pétalo de flor realmente apreciado, el más mínimo rose significaba la caricia más suave y única.

También las miradas, así se hablaban los corazones, los gestos, los labios temblorosos. Las manos se tomaban el saco y se apretaba, para contener tal emoción de verla.

Y ella ahí, situada en el espacio perfecto del salón, luce un vestido blanco tan simple y bello a la vez que todo lo que esta a su alrededor desaparece. Ellos quedan en el medio de aquel espacio que compartían. Y aún no se daban cuenta.

Entonces él ser acerca, silenciosamente pero con pasos firmes. Mientras sus piernas no se movían con facilidad, se iba aproximando a ella.

Se encuentran en un suspiro y sus miradas irradian tal reconocimiento del alma, que solo ellos se conocen en medio segundo. Entonces él hace una pequeña reverencia en forma de saludo, por supuesto, como antes sucedía. Y ella hace lo mismo, bajando la mirada, y luego vuelve a situarla en él.

La música a penas rosa su esencia, en cuanto él le pide que bailen esta pieza y ella accede, las manos se toman. El caballero la escolta hasta el centro del salón. Y bailan, y hablan en murmullos, y solo se limitan a mirarse, porque todo es tan grande y con tanta luz que los corazones le palpitan de manera tal que no pueden más que tartamudear.

Pero ella, tenia algo que la sacaba de lo común. Su forma de pensar, de expresarse. Y sin darse cuenta, prácticamente hablaba con sus ojos. Él, tan perfecto. Tal vez, tan él como siempre lo fue, estaba a su lado.

La hora de irse había llegado, se despiden con un ademán, y él la toma de la mano mientras ella se sube al carruaje. La dama no saca la vista de tan magníficos ojos, mientras este último camina y su mano se congela, sus ojos parpadean demasiado rápido, tratando de volver a la realidad. Pero todo resulta ser más fuerte de lo que cree, y se da vuelta, con tanta elegancia como solo su cuerpo se movía, y visualiza el carruaje alejándose y haciéndose cada vez más pequeño, hasta llegar al horizonte donde desaparece. Contemplando tal cuadro de perfecta armonía, suelta un suspiro, lo invade una media sonrisa, se da media vuelta nuevamente y camina a su castillo.

Nada menos que esos ojos para contemplar el atardecer, tal vez, el mundo entero.

By: Micaela

miércoles, 20 de julio de 2011

Efecto mariposa.

Se suele sentir una especie de adicción contradictoria al propio sentimiento que justamente se quiere evitar. Pero es imposible. El deseo te toma de las manos, y acorrala contra la pared, y te deja sin aliento.

Eso, y puede que un poco más.

Entonces se fija un motivo clave por el cual desistir, pensar en que esta mal soñar demasiado alto con tantos cuerpos heridos y corazones amargados. Pero resulta ser imposible.

Es casi amenazante la idea que él tenía. Secuestrarla y jamás soltarla. Jamás. Y jamás pedir rescate, y dejarla libre entre cuatro paredes de muros infinitos para que sus labios jamás se separaran.

Aunque todo era una perfecta idea de amor y adicción a ella misma, se tuvo que detener ante el paso siguiente que iba a dar.

Un golpeteo en la puerta, sutil golpeteo, hizo que él bajara del éxtasis de sus sueños más íntimos. Y mientras se dirigía a la puerta conservaba un estado inconciente, casi por pura obviedad sus piernas caminaban, una primero luego la otra.

Cuando abre la puerta le entregan una carta. Y luego el remitente se esfuma en un suspiro como si nadie hubiera jamás llamado a la puerta. Él se queda paralizado al leer el nombre de quien lo enviaba.

De repente su mundo callo tanto como en esas locuras que sucedían sucederle cuando hacia cosas demasiado oscuras como para que luego se acordase de que había pasado.

Son momentos en los que él, como ser humano mismo, deja salir su parte mas asesina en cuanto a cualquier cosa que desee. La carta traía dentro una flor seca, y en el final del papel estaba escrito: si tus manos llegaran a asfixiarme como lo hicieron esa noche y tu boca volviera a quedar marcada en todo mi cuerpo, eso solo puede significar que te encuentras conmigo…en tus pesadillas.

Él rompió la carta abruptamente, y las lágrimas le brotaron; no entendía que sucedía. La sala en la que estaba se volvió negra y las manos se le llenaron de sangre.

Recordó la locura de su amor, lo que sus propios deseos llegaron a causarle: una venda en los ojos, y sacar lo peor del ser humano.

By: Micaela

domingo, 17 de julio de 2011

Profundidades del ser.

Me voy deshaciendo con la brisa que me roba el aliento. El frío congela mis manos, pero no me importa, el invierno mantiene caliente mi ser, porque entre las bufandas y las medias se esconde todo mi cuerpo. Y nadie lo ve. Mira, es un misterio.

Mi cuerpo es tan misterioso como mi ser, aunque nadie es tan misterioso como se cree. Y lo que menos quiero ser es misteriosa, aunque suena tentadora la idea de tentarte con mis ojos para que me acaricies.

Pero no, en realidad no quiero. Aléjate.

Mira mi caminar pausado, mirame con los hombros tensionados caminado, y luego dándome cuenta y respiro y los suelto. Y mi cuerpo comienza a flotar en las brisas frescas que el aire me proporciona.

Lo sentís mientras me lees?, sentís el frío en tu rostro y el viento que te despeina?

Soy yo, saludándote.

Mirame con desconsuelo, esto no es para nadie, es para quien lo quiera. Quien lo quiera, se lo regalo.

Solo quería describir la inquebrantable sensación de ir caminado y que cada pétalo que me conforma se desprenda de mi cuerpo silenciosamente y se pose en el hombro de alguien. Y así, pasito a pasito, dejo mi marca en las vidas de los demás, mientras ellos me regalan sus brisas y las guardo en mi ventana cerrada, para así, cuando llegue el final de los días, la abra y agradezca por las rosas que me han regalado.

Porque de todas y cada una de ella, estoy conformada yo. Pero mi perfume, eso es lo único que verdaderamente viene solo conmigo. Mi esencia.

By: Micaela

viernes, 15 de julio de 2011

A solas con el mundo.

Y descubrirme, es una verdadera aventura. En el tiempo infinito en el que se encuentra mi alma, tan eterna como la de todos los demás.

Si, existe el alma. Pero se debe respetar al que crea que no exista tal “cosa”.

Y siguiendo con lo que contaba, ¿será la literatura el camino que mi esencia toma para buscarme y encontrarme durante la vida y así reconocerme al final del camino?

Tengo varias hipótesis, las hipótesis son un tipo de afirmaciones. Asíque afirmo mi firme afirmación de que escribir no es casualidad. Aunque nada lo es. Todo es “causante de algo/por, etc.”

Supongo que escribir es algo que hice siempre, también hace varios años atrás, donde nadie me vio con esta cara, con estos ojos, y este cuerpo. Ni mis perfumes son iguales, pero tienen y deben tener un aroma maravilloso, porque cuando menos me lo espero, una mariposa reposa en mi hombro sacándome una sonrisa, y regalándome sus colores primaverales para luego salir volando y habiendo terminado su tarea, muere al caer el día.

Y aquí me encuentro, con mis recuerdos, mis pasiones, adicciones, errores, amores, pensamientos, sentimientos. Una gama de colores que se desliza en el matiz mismo que es la vida.

Pero resulta ser de lo más atractiva, porque poco a poco empiezo a llegar al asiento que me corresponde, al que fui asignada para la existencia, ahora. Si, ahora. Como me lees.

Vos, lector, no frunzas el ceño pensando “no entiendo lo que escribe”, en todo caso ríete. Prefiero sacar sonrisas. Y si te aburre podes retirarte. Y si te interesa estas cordialmente invitado a quedarte. Y si me entendes…me debes de saber entender muy bien.

Escribir es eso que me ayuda a poder descubrirme como alma misma y esencia que trasciende en el tiempo eterno en el cual nos encontramos.

Simplemente…eso.

Bueno si, y un poco más.

By: Micaela

Vidas (2)

Es un retroceso limitado anticipado. La muerte los acorralaba tras una cortina de hierro. Nadie veía nada, la capa de humo cubría todo el cielo raso y las lágrimas caían sin descanso. Estallidos múltiples destrozaban al rededor, los paredones se desmoronaban, la lluvia pobló la guerra, la ayuda, manos amigas, jamás llegaron. Creo poder visualizarme si cierro los ojos, me contemplo.

By: Micaela.

Vidas (1)

Procede el navegante sin rumbo, y un cataclismo lo toma de las manos. Es un hombre, y nadie lo ve, pero el respeto no le falta.

En el mar mira su reflejo, en las mismas aguas que lo vieron nacer. Las velas soplan hacia el sur…el viento se convierte en ráfaga y al mismo tiempo en una tempestad. Una tempestad que se convierte en su último aire y suspiro.

De repente se da vuelta el gran barco. Queda bajo el agua, bajo cenizas mojadas. La superficie esta demasiado lejos de sus pulmones.

Lentamente cierra los ojos.

By: Micaela.

lunes, 11 de julio de 2011

Libertades innombrables.

Mis manos sudan frío helado, se van congelando de a poco, gotitas de sal que caen de mis falanges, una por una, y van y caen. Y se escucha un suspiro cuando se encuentran en las hojas que las delatan. Las hojas son celosas. Celan a mis dedos, porque ellos si pueden hablar y llorar, las hojas solo son testigos de sus emociones.

Entonces ahí las ves, las hojas parpadean y con un fugaz movimiento se escapan por la ventana, pero mis dedos están fríos. No alcanzan a tomarlas de esa puntita. Se cierran en puño lamentándose por dejarlas escapar.

Ha quedado una sola hoja sobre el escritorio, pero otra brisa se la lleva también, la deja libre, libre. Mis dedos alcanzan a tocarla, pero la celosa se limita a rozarme y me lastima. De repente gotitas de sangre manchan el piso de mármol bajo mis pies desnudos. Mis uñas pintadas.

Las miro alejarse, mientras me llevo el dedo a la boca y succiono la sangre mientras me curo lentamente. Las hojas son libres, ahora si. Recorrerán el mundo, y el mundo mismo las leerá. Dejarán los celosas, dejarán la envidia, tal vez algún día vuelvan a mi.

Aquellas palabras que sellé en ellas como un regalo para su existencia ahora se alejan de mí. Sin mis dedos ellas solo servirían para otro escritor delirante lleno de emociones, bohemio. Pobre bohemio. Pobre de mí. Con tanto sentimiento, y sin embargo…

Y allí van, se elevan majestuosamente por el firmamento que con las últimas señales de sol las alumbran. Todos las leerán, todos. Tal vez las admiren y las exhiban en una vidriera. Tal vez lo que en ellas cuenta sea lo más famoso del mundo. Tal vez terminen en un museo, por su intrigante y excelentísimas palabras, tal vez terminen en un museo como un tesoro mítico de no saber quien escribió tan fascinantes revelaciones del alma y del ser. Tal vez un persona, tal vez los mismo ángeles?

Nadie sabrá…

Olvidé firmarlas, aunque ahora que lo medito más detalladamente, creo que ellas escaparon antes de poder definirme como lo que verdaderamente soy.

Ahora, solo seré una hoja blanca en el viento, sin testigos, ni palabras, ni una firma que reconfirme que por fin, cuando me había descubierto como un alma desnuda y trasparente…se me fue de las manos, mi propia existencia.

By: Micaela

jueves, 7 de julio de 2011

Arjé (principio de todo).

Y si el sol de la tarde entra por su ventana, abrigate en el y en sus rayitos cálidos que te protegen del frío y te iluminan el alma. Abrí la ventana, no tengas miedo, corré las cortinas, la vida es una rayo de sol que se cuela en el universo y te presta pétalos de flor así adornas cada parte de tu ser.

Sentite libre de respirar, sentite libre de amar. Todo lo bueno lleva a la cima de la montaña. Y no importa los años que tengas, ni el camino que hayas tenido que recorrer. Lo importante es como enfrentaste y viviste cada momento que te regala y te regaló tu rayito de sol diario.

Podes tener cien años, y podes tener el alma llena de alegrías, los pulmones grandes de energía y la más brillante sonrisa que te convierte en tu propio sistema solar.

Mezclate en sensaciones, viví las melodías y los colores que se funden en ella, pinta un cuadro, baila una canción, recita una poesía, ama y sentí con tu corazón.

By: Micaela.

miércoles, 6 de julio de 2011

Instantes (5)

El aire que corre puede que tenga nuevos colores, a veces respiro aires nuevos, los viciados ya los conozco, pero de vez en cuando se aspiran también.

Tal vez más de lo que se cree.

Y a veces me digo: sos la peor persona del mundo. Lo cual es mentira, o tal vez sea verdad, todo depende del depende.

Pero no, es solo el dramatismo adolescente que rompe barreras si cuidado. A veces me miro al espejo y digo: pero que bella estuviste hoy. Y luego me digo: sos estúpida por pensar en que solamente al verte al final del día en un espejo creas simplemente eso, dejate de molestar tanto.

Simplemente se debe de vivir y disfrutar.

Están también, de esos días en que queres ignorar a alguien que esta necesitada de la atención de los demás, y se vicia su propio aire, te absorbe no te deja respirar. Son esos momentos en los cuales quisiera tirarle algo y decirle: despertad!

Pero todos necesitamos despertar, me incluyo.

E incluso la otra noche me di cuenta de las cosas que me quedaron marcadas de chica, y lo complicado que va a ser cambiar algunos hábitos para que sean más sanos. Más sanos para mi, internamente.

Pero están estos días, en los que me levanto más tarde, el sol entra por mi ventana y el cielo esta despejado de nubes. El frío baja sus cuchillos filosos y el aire cálido reina en la ciudad.

Y puede que no se gran cosa, pero en un abrir y cerrar de ojos me doy cuenta de los tesoros que rondan mi vida. Materiales algunos, sentimentales otros.

Pero todos tienen una importancia, que las siento dentro de mi caja de cristal y las guardo en mi como las más hermosas sensaciones y experiencias.

.las lagrimas de una amiga

.una noche

.el abrazo de mi mejor amiga

.un beso

.un abrazo inolvidable de una persona que también lo es

.extrañar

.cartas y su perfume

.confesiones y sentimientos

.personas que me acompañan en el día a día

.palabras de aliento

.una canción

.varios libros

.sentir amor

.sentir cariño

.sentir enojo

.mi mejor amigo

Me gusta despertarme y no saber que me deparará el día.

By: Micaela.

martes, 5 de julio de 2011

Instantes (4)

Incluso se extrañaban en las tardes, en las noches, o en algún que otro café, cuando los amaneceres resultan ser más nacientes que cualquier rosa que se despierta y despliega sus pétalos con la luz del sol.

Los labios y un perfil de más, bonitos como pocos. En días así, se debe de saltar de cuerpo lleno al tuyo y no dejar marcas de cada beso que te acorralan, pero son tan desesperados que dan miedo. Es posible que en las noches de sueño, mientras dentro de ellos se encuentran sin que nadie lo sepa, no se distingan sus siluetas porque son una sola y las sombras se desvanecen en las noches de luna llena, cuando la melodía del viento los arropa y los deja disfrutar del placer del encuentro.

Y allí mismo, en los inquebrantables momentos destinados a las caricias y risas al oído, un susurro de un “te quiero” puebla las sabanas mezquinas y atolondradas que se caen o quedan enredadas. Es de lo más bello, porque todo sale del corazón, y el anhelo de libertad que tanto se desea lo consiguen cuando por fin sus ojos se encuentran en las paradójicas sintonizaciones que por las noches recorren horas.

Abre los ojos bruscamente y los sentidos se activan, y visualiza la hora. El sueño duro mucho más de lo esperado, y el cansancio era mortal. Pero esta era la realidad, la cama individual y cuerpos separados. Se levanta, se viste suavemente y sin hacer ruido lo cual es extraño, vive sola. Se calza las botas y se perfuma el cuello que deja al descubierto hasta que la chalina cubre su pecho, no vaya a ser que el frío le golpe indebidamente.

Pero antes de dar un paso hacia la puerta de salida de su habitación, se voltea viendo que su cama es un completo desastre, pero no le importa, ella se acerca y le besa la mejilla con suavidad, y sus labios dibujan una media sonrisa. Luego se va.

M♪camelí.

viernes, 1 de julio de 2011

Destellos de luz.

Uno cree a ver visto todo a los dieciséis/diecisiete años pero de repente y sin previo aviso, unos ojos te descubren.

No mentira, no se ve todo a los diecisiete.

Bueno depende, para lo que quieren mirar más allá de la ventana, encontrarle la luz a la habitación oscura, un punto blanco a la flor más roja, todo es posible.

Y se dice que los ojos son la ventana del alma, y no hace falta estar enamorado para verla, no hace faltan palabras de más, ni brillo celestial. Hace falta quien quiera ver esa profundidad, la esencia misma que guarda cada ser sobre la existencia de la humanidad.

Pero otros, simplemente, lo tienen desde sus más remotas vidas, y solo en algunas experimento el sentir del otro tan cercano como el propio.

Ver el alma, pero verla de verdad.

Podrías, si, tranquilamente ocultarte detrás de ese manto negro que te cubre y te lleva donde no querés, donde las garras te lastiman y los miedos te aterran, donde la armadura se vuelve de cristal y se rompe incendiando ese espacio que compartís con vos mismo y la propia naturaleza que venís arrastrando de tantas vidas.

El oscuro mar en el que te sumergís cundo menos lo esperas, tiene la luz más hermosa que te podría rodear en realidad. Esa oscuridad es la sanación ajena, y queda a tu alrededor de manera estática y conservadora, te atrapa y no te suelta, se alimenta de las almas pobre de palabras y fortalezas. Pero, sabes, si. En tu caso es diferente.

De vos depende poder teñir a la oscuridad de estrellas. Por qué crees que te cuesta dibujarlas en tu pintura?, por el mismo motivo que te cuesta iluminar la sombra que te invade. Y no esta llena de maldad, tiene las penas de los demás.

Esa es la diferencia.

Pintar es un arte. Vivir es un arte. Si se pinta como se vive, imaginate lo que seria vivir como se pinta.

Pinta las estrellas en tu manto oscuro para que te iluminen por completo, esa oscuridad vino de la sanación, pinta tus estrellas en tu cielo. Es posible que luego de eso, sepas que hacer con ese dibujo tan perfecto de un rojo poblado de lucecitas que no se ven a simple vista, pero si desde los ojos del corazón.

No olvides nunca: en todo lo malo hay algo bueno. Pero para que decir "viceversa" si se sabe, quedate con lo bueno, te lo obsequio con una sonrisa.

por: M♪camelí (con dedicatoria a quien corresponde)

Instantes (3)

Desde una terraza lejana al piso de lo que seria esa callecita que a penas se ve, solo una parte de ella, un auto estacionado, una puerta colonial, creo observar en mi memoria un tiempo tan antiguo como las mismas arrugas de mi mano.

Veo el instante en que la forma de un hombre camina y se desvanece a dos pasos, tal vez un romántico que toque a la puerta tres veces con un ramo de flores detrás de él, yo puedo ver ese ramo, pero ella delante mantiene su cara de sorpresa hasta que él se decide y la sorprende con fragancias y rosas.

Creo poder observar desde allí edificios, si alzo mi mirada un poco, las luces de ellos comienzan a poblar el cielo que solo se ve en pequeños espacios. La ciudad es chica, los edificios son grandes.

Desde donde estoy parada, inmóvil, tomada de la baranda, miro abajo, y veo la soledad de las callecitas que pueblan este suelo lleno de empedrados. Y antes de subir, como mis pies estaban cansados y no estaban como para un “todo terreno”, el empedrado de Buenos Aires me cansó y me subí a la sera y medio angosta, medio disfrutando, medio observando, medio sonriendo caminé hacia donde les describo lo que observé y se grabo como una fotografía con marcas del tiempo en mi mente.

Creo ver a todos y no ver a nadie, creo ver la ventana que da a un baño pero la luz esta apagada…todavía.

Creo veo a una mujer planchado. Y ropa tendida con gotitas picaras que se desprenden de ellas para luego fundirse en el pequeño espacio científico que las identifica y las describe como ache dos o. Pero son más que eso, porque cuando miré al cielo, calló una de ellas en mi nariz y todo mi cuerpo se estremeció a causa del frío.

Creo que Dios también puso a secar su atuendo único, blanco como las mismas nubes.

Creo que puedo ver mucho más desde donde estoy, al recordar mi memoriosa foto desde la terraza de un amigo que hace mucho no veía.

Tal vez la literatura sea ese camino que llene el alma de los que me lean.

Tal vez la mía.

Tal vez, solo se fundan en el viento y el tiempo se las lleve y las dispersen a otro lado del mundo para luego reaparecer en mis sueños.

Como una fotografía.

por: M♪camelí.