viernes, 15 de julio de 2011

A solas con el mundo.

Y descubrirme, es una verdadera aventura. En el tiempo infinito en el que se encuentra mi alma, tan eterna como la de todos los demás.

Si, existe el alma. Pero se debe respetar al que crea que no exista tal “cosa”.

Y siguiendo con lo que contaba, ¿será la literatura el camino que mi esencia toma para buscarme y encontrarme durante la vida y así reconocerme al final del camino?

Tengo varias hipótesis, las hipótesis son un tipo de afirmaciones. Asíque afirmo mi firme afirmación de que escribir no es casualidad. Aunque nada lo es. Todo es “causante de algo/por, etc.”

Supongo que escribir es algo que hice siempre, también hace varios años atrás, donde nadie me vio con esta cara, con estos ojos, y este cuerpo. Ni mis perfumes son iguales, pero tienen y deben tener un aroma maravilloso, porque cuando menos me lo espero, una mariposa reposa en mi hombro sacándome una sonrisa, y regalándome sus colores primaverales para luego salir volando y habiendo terminado su tarea, muere al caer el día.

Y aquí me encuentro, con mis recuerdos, mis pasiones, adicciones, errores, amores, pensamientos, sentimientos. Una gama de colores que se desliza en el matiz mismo que es la vida.

Pero resulta ser de lo más atractiva, porque poco a poco empiezo a llegar al asiento que me corresponde, al que fui asignada para la existencia, ahora. Si, ahora. Como me lees.

Vos, lector, no frunzas el ceño pensando “no entiendo lo que escribe”, en todo caso ríete. Prefiero sacar sonrisas. Y si te aburre podes retirarte. Y si te interesa estas cordialmente invitado a quedarte. Y si me entendes…me debes de saber entender muy bien.

Escribir es eso que me ayuda a poder descubrirme como alma misma y esencia que trasciende en el tiempo eterno en el cual nos encontramos.

Simplemente…eso.

Bueno si, y un poco más.

By: Micaela

Vidas (2)

Es un retroceso limitado anticipado. La muerte los acorralaba tras una cortina de hierro. Nadie veía nada, la capa de humo cubría todo el cielo raso y las lágrimas caían sin descanso. Estallidos múltiples destrozaban al rededor, los paredones se desmoronaban, la lluvia pobló la guerra, la ayuda, manos amigas, jamás llegaron. Creo poder visualizarme si cierro los ojos, me contemplo.

By: Micaela.

Vidas (1)

Procede el navegante sin rumbo, y un cataclismo lo toma de las manos. Es un hombre, y nadie lo ve, pero el respeto no le falta.

En el mar mira su reflejo, en las mismas aguas que lo vieron nacer. Las velas soplan hacia el sur…el viento se convierte en ráfaga y al mismo tiempo en una tempestad. Una tempestad que se convierte en su último aire y suspiro.

De repente se da vuelta el gran barco. Queda bajo el agua, bajo cenizas mojadas. La superficie esta demasiado lejos de sus pulmones.

Lentamente cierra los ojos.

By: Micaela.