miércoles, 9 de julio de 2014

El espejo

A Marie le duele el ego. Se le cuela por los huesos como un frío y un abandono, que en realidad, nunca ocurre. Porque nunca ocurrió. Nada. Se mira al espejo con su sweater verde con pelotitas de lana y viejo, el vestido azul larguísimo. Los pies fríos, es invierno. Mira su joven rostro con ojos llenos de un mar y olas tremendas que se deslizan, las únicas caricias, por sus mejillas y le besan la comisura de su boca. Se muerde el labio inferior "que tontería" piensa. Y no lo es. "Habrá algo realmente malo en mí, algo oscuro o mezcla de vaya a saber, no sé...?" Piensa. No. Lo que debe ser es y sucede pues, por una razón, con su día y tiempo. Pero el ego de Marie ataca su apasionado ser y lo venda haciendo que lo olvide. Luego, como siempre, el susurro salvador: "Volvé todo esto poesía"


Marie escribió. 

By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

domingo, 6 de julio de 2014

Pont

-Marie?  Mariee? … Maarie? (entre susurros) Marí mía, despertate.
(Desperezándose, abriendo los ojos con la luz del sol, ventanas abiertas y la casa antigua)
- ¿Por qué me despertaste?  Al fin me hablaba y ahora ya estoy despierta, ahora ya es la realidad y soñando me hablaba por fin. ¿Qué querés?
- Besarte, con tus ojos abiertos.
- Bueno, pero después déjame dormir un rato más, por fin me hablaba.

Los momentos del alma suelen ser escasos, en esos casos. Acostumbrados a vivirlos tan apresuradamente, con las sábanas despeinadas y almohadas tiradas. Siempre le repetía secretamente al oído (aunque en realidad era una dulce, dulce, dulce de esas canciones suyas) –“Desordené átomos tuyos para hacerte aparecer…”
Sin darse cuenta que nunca se fue, que Marie se convierte en tatuaje y nueva religión. Y si acaso se miraran al espejo, desnudos entre antiguos remordimientos perdonándose los pasados y aceptando tantos presentes.
Le susurra desde un puente, vaya a saber cuál, a estas alturas, tan de noche y madrugada el cigarrillo que nunca probó y los besos que faltan dar, le confiesa: -“Adorable puente se ha creado entre…”

Faltaban, los dos. 

By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)

jueves, 3 de julio de 2014

Hace tiempo y frío

Sola Marie sola. Acurrucada en un rincón de su cama, tapada, envuelta como un arroyadito que se mete al horno, y tarda en cocinar. Se quema, nadie viene a buscarlo, se quema en el honro, y sigue tapada, envuelta en sábanas confusas, medio frías, tibias. Llueve un poco. El frío le cuela los pies. Siguen sin venir, el horno saca delicadas estelas de humo. Se quema. Nadie abre la tapa. Quien va a querer cargarse ese paquete. Marie suspira. La cama sigue puente y ella en un rinconcito, hecha bollito y arroyado quemandose en el horno.

Se quema. Y sabe tan rinco, tan dulce y salado. Tan melancolía.

Se quema en un supuesta soledad, y desde la fantasía todos ansían probarla, la muerden cerrando los párpados lentamente emitiendo un gemido de placer, saboreando sus detalles, se pasan la lengua por los labios. Sigue haciendo frio afuera. Y sin embargo, mesa pasa dos pero nadie abre el horno. Se quema...se...

Tan rico que sabia, tan.


By: Micaela Nuné Halacyan
(el arte es un estado del alma)