Gotas

Ya sé ya sé. Es efímero y preciso. Ese deleite de la notas musicales que surgen en segundos. La guitarra suena dulce y madera. Hay una clave, una nota… no se cual es. Tiene cejilla. Intenté tocar la guitarra. Tengo poca paciencia. Mis dedos y la cejilla no van para el mismo lado.

Intrínseco. El sonido genera escalofríos, se apodera del todo, expande su éxtasis del existir. Se declara ante los oídos que se deleitan. Los míos. Y luego, labios tibios acompañan la música.
Creo que llueve. Me di cuenta porque el balcón esta mojado ¿O son lágrimas? No, me gusta pensar que llueve, y que poseo ahora labios sobre mí y música dentro. Quizá sea solo poesía, o mentira. Pero estoy casi segura. LlueveCreo que llueve. Me di cuenta porque el balcón esta mojado ¿O son lágrimas? No, me gusta pensar que llueve, y que poseo ahora labios sobre mí y música dentro. Quizá sea solo poesía, o mentira. Pero estoy casi segura. Llueve

Nuné